Generación Subterránea

Recuerdo Subterráneo

2010-11-14T08:24:00.000-08:00

Serra me pide breve texto conmemorativo, aquí va.

RECUERDO SUBTERRÁNEO
¿Juicio de Nuremberg?¿Muro de Berlín?Dos bombas atómicas parten el mundo en dos infiernos nuevos, pero hay otro cielo y nuevos pozos de horror
Nací en 1951 Contraje poliomielitis en 1953 Golpe militar en 1955 Argelia Viet-Nam Contraje poesía en 1965 The Beatles Orgasmo y Guerra Fría y nuevo golpe militar en el 66. Revistas artesanales, vuelta a la tribu La Guerra es Negocio Rosario 1968 Rutas argentinas Estado de coma Colegio del Terror
Mariguana Poesía en los parques Policía ¿Hippies? Exilios Patrullas TV Color, Tanguito ¿Anfetas? Mafalda. Patrulla en todas partes. Almendra. ¿El Che? Rayuela.Picana eléctrica Santana Poesía Hendrix LSD Música Progresiva y/o Violencia Regresiva Sociedad Anónima Woodstock PELO ¿Naufragar? ¿Matar o morir? Me fui del país volví Expreso Imaginario Vivir la Esencia Miguel Grinberg Antimitomanía Color Humano Amor de primavera Borges Pink Floyd Stanley Kubrik Ecos del Viento Monterrey pop. Terrorismo norteamierdicano permanente Piazzolla Dibujos locos FAL con Ford Miedo Poesía Terror Viaje psicotrópico Zappa Censura ¿Amor libre?¿Que significaba ANTIMITOMANÍA? Flor o alambre de púas Mariposa o revólver, paloma o gendarme, ecología o apocalípsis Soledad futbolizada Triple A Un lugar, aquellas revistitas de mano en mano o por correo eran soñar un tiempo de confluencias ¿Paz?¿Pan?¿Trabajo? Afuera es noche y llueven misiles Made In Miedo Love and peace Soñar y reventar Mil golpes no pueden parar el estallido de un poema pero cien mil poemas no pueden parar la tortura global Nuevas tecnologías Hambre Orgasmo virtual Señales Obesidad mórbida anorexia Brumas ¿paco o éxtasis? Hipermercado o ANTIMITOMANÍA, una pequeña Ayuda.

Rubén Vedovaldi

Rubén Vedovaldi, una luz que llegaba del litoral.

2009-07-05T17:02:00.000-07:00

por Marcelo Marcolín

La generación subterránea en su faz poética produjo un quiebre a partir de la restauración de la democracia en Argentina. Muchos de aquellos poetas rebeldes y transgresores prefirieron los perfumes de la formalidad literaria antes que seguir por los caminos trazados por los legendarios beatnicks y los tumultuosos rockers criollos. En esta situación podemos encontrar a varios poetas que niegan su pasado under, a tal punto que cuando dan cuenta de sus biografías es notorio encontrar que todos estos comenzaron ha editar a partir de 1984.
Aquí uno llega a la conclusión que no sólo los especialistas literarios, críticos, medios en general, han ocultado a esta generación, sino que los cómplices de esta nulidad aparece en las propias filas del movimiento. Los traidores aún siguen pululando, aún andan por ahí contando historias estúpidas y tratando de ocultar esa mancha en el pantalón.
Pero pese a todo es interesante poder comenzar, a través de esta columna, a mostrar a los poetas subterráneos que sí viven orgullosos de serlo.
Ruben Vedovaldi es un poeta santafesino, he perdido comunicación con él hace algunos años, no obstante algunos datos podemos decir sumado a su poesía, que creo es lo principal.
Vedavoldi nació en Rosario, provincia de Santa Fé, Argentina, un 1° de julio de 1951. Vivió en un pueblo cercano: Capitán Bermudez y fue editor de un boletín literario llamado "Poemas de un Lugar". Integró varias antologías como: Las plateadas manzanas de la luna, Laberintos, Nuevas Voces. Fue colaborador de casi todos los medios under citando algunos como referencia: El vidente ciego, Vivir la escencia, Psyglus, Antimitomanía, Noesis, El pibe sietecolores, Invisible. Tiene un cuaderno de poesía junto a Héctor Altamirano: Mester de Juglaría.
Digno de una poesía sagaz y profunda, Vedovaldi penetra con sus palabras y desarrolla desde su interior la fuerza que expande mundos incadescentes.

LA HARINA LEUDANTE

De la molienda del trigo múltiple
viene el milagro blanco de la harina.
Transpiradas manos de hombres pelirrojos
morenos y rubios obreros anónimos
hicieron y hacen la diaria proeza que el periodismo no ha descubierto
el alimento de los pueblos se vuelve
paquetes de un kilo escatimado de harina leudante.
Espera
apilada en los grandes depósitos de la ambición
el devenir de las especulaciones del comercio.
En una madrugada fría
sube a camiones repartidores aumentada de precio.
Espera en un estante
del pequeño almacén de barrio.
Oye la canción llorosa
y la vocecita de un pibe descalzo, flaco, desgreñado
-"Dice mamá que le anote..."
Sale a la calle de tierra
en manos de pobre. Tal vez las manos del hijo
de alguno de los tantos cosecheros mal pagos.
Cae sobre la mesa de la cocina
de la mujer del cansancio largo.
Siente rasgarse el papel celeste
que lo guardaba; las duras manos que lo trabajan
el agua, cayéndole desde una lata. Y, poco a poco con caricias,
se va durmiendo...
Se va durmiendo y
le viene un sueño por todo el cuerpo.
Se siente entonces
fritas
y humeantes
y enormes
monedas de oro.

Rubén Vedovaldi - 1980

Tres días de amor y paz...

2009-06-04T07:49:00.000-07:00

“La poesía no sirve, la poesía es”

2008-12-19T03:52:00.000-08:00

A LOS 53 AÑOS, MURIO EL POETA DANIEL CHIROM

Por Silvina Friera

Los ojos del poeta irradiaban una ancestral melancolía cuando recordaba que el escritor francés Jean Giono decía que “la poesía es el arte de curar las heridas”. El hecho de escribir poesía, de leerla, era vital para Daniel Chirom. “Sin ella no concibo no sólo mi vida, sino la existencia del mundo. Creo que la actitud que un poeta debe guardar es la misma que la de cualquier hombre para beber la vida: estar en permanente asombro. De allí que podría decir que mi poesía se basa en experiencias personales, pues todo aquello que sucede, ‘me sucede’.” En Buenos Aires –la misma ciudad donde nació, vivió y escribió–, murió ayer a los 53 años el autor de los poemarios Crónica a Robledo Puch, Los atlantes, La diáspora, El hilo de oro, Candelabros, El ojo de los días y el más reciente Manjar del exilio, entre otros títulos. “Era un poeta suave, íntimo, nunca exasperado. Un dandy tristón que conocimos, jamás rebajado a la crítica fácil ni a la maledicencia”, lo definió la Sociedad de Escritoras y Escritores de la Argentina (SEA), en el comunicado donde informaron la muerte del “amigo y compañero”, socio fundador de la institución.

Nacido el 13 de mayo de 1955, Chirom fue abogado y periodista, pero su reino, desde su infancia, fue la poesía. Colaboró en los suplementos literarios de Clarín, La Prensa, La Razón, Tiempo Argentino, El Periodista y Debate, entre otros. Pionero de las ediciones alternativas, a mediados de la década del 70 creó La Trenza Loca, una editorial casera, donde publicaba, con el auxilio de mimeógrafos y viejas máquinas de escribir, libros suyos y de sus amigos. El joven poeta pedaleaba de librería en librería, repartiendo los libros que editaba. En La Trenza Loca publicó Crónica de Robledo Puch, cuyos ejemplares también repartió en bicicleta. Compiló Antologías de Walt Whitman, Wallace Stevens, Edgar Bayley y Raúl Gustavo Aguirre, editadas en fascículos por el Centro Editor de América Latina. En prosa publicó Charly García (1983), y escribió los textos para la cantata Lamdelam, un homenaje al pintor Wilfredo Lam, cuya música pertenece al compositor y director Sergio Piterbarg, estrenada en el Festival Garonne, Toulouse, Francia, por el Ensemble vocal-instrumental Xinum. Y fundó, dirigió y editó la revista de poesía El jabalí.

“Sólo a partir del afecto puedo interesarme en un tema y sentarme a realizar un poema”, explicaba. “Pero a partir de la idea primigenia, trabajo y mucho, a tal punto de que ninguno de mis poemas tiene menos de sesenta versiones. Y ello es porque, como creyente, poseo un respeto reverencial por la palabra. Es gracias a ella que existimos, es ella quien nos otorga la vida. Porque un nuevo poema es un nuevo ser en el mundo, no un simple objeto decorativo. En este sentido soy tajante: la poesía no sirve, la poesía es. El compromiso del vate debe ser primero y ante todo con la vida, por lo cual no puede ‘mentir’ un poema. El oficio es para perfeccionarnos, no para crear flores artificiales, pues cuando fraguamos palabras, nada es superfluo.”

Permalink:

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/2-12152-2008-12-02.html

LA OTRA CULTURA

2008-04-30T06:38:00.000-07:00

por Miguel Grinberg

'La puerta de la poesía no tiene llave ni cerrojo: se defiende por su calidad de incandescencia. Sólo los inocentes, que tienen el hábito del fuego purificador, que tienen dedos ardientes, pueden abrir esa puerta y por ella penetran en la realidad.'ALDO PELLEGRINI

No es fácil ser joven. Nunca es fácil. Sea donde sea. Especialmente cuando uno se pregunta para qué sirve, para qué va a vivir, en qué va a invertir su existencia. Tarde o temprano la pregunta se implanta en la respiración. Y desde ese,momento es una compañía incómoda, una especie de espina invisible imposible de extirpar.La otra noche sentí algo raro en el estadio Obras, el día del recital que unió a Charly y a Luis Alberto. Cuando al final se juntaron Serú Giran y Jade, cuando Cristálida comenzó a deslizarse en mis oídos, no pude evitar que reaparecieran en mi memoria imágenes del verano de 1973 en Buenos Aires. La cosa se repitió cuando el bis trajo otro tema de la época de Pescado Rabioso.Verano de 1973.

Desde mi programa radial El Son Progresivo habíamos comenzado a organizar reuniones de gente joven en el Parque Centenario. Varios músicos trabajaron bastante en ese proyecto: Luis Alberto, Rodolfo García, Emilio del Guercio. Cada domingo se reunían cerca de 400 jóvenes y se habían armado grupos de afinidad por temas: poesía, teatro, música, psicología, pintura, comunidades. Había exaltación, fraternidad, expectativa. A medida que el frío del otoño se hizo notar, terminamos todos haciendo un fondo común y alquilamos un caserón en Constitución, que se conoció como 'La Casa del Parque'.Los mambos entonces fueron muchos, la confusión se hizo intolerable. Yo no quería ser líder de eso, de nada. Y en agosto anuncié mi retirada. Otros se habían retirado antes. A las tres semanas la cosa se hundió en la nada. ¿Fracasamos? En cierto modo, sí. Porque los planes que habíamos hecho no prosperaron, no fueron más allá de un par de estaciones del calendario. Pero en otro plano, el que nadie organiza, la experiencia del parque le cambió la vida a un montón de jóvenes. Que pese a lo temprano de la experiencia, en un medio tan rígido como el nuestro, intuyeron que era mejor confluir que competir, y eligieron tal cosa para el resto de su vida.

Cuando terminaba aquel verano, al atardecer, di varias vueltas a la plazoleta de reuniones con Luis Alberto. Me contó un secreto: la experiencia Pescado Rabioso se acababa. Cuando oscureció todos hicimos la enorme ronda habitual de despedida. Manos juntas, centenares de manos. Un círculo que abarcaba un enorme pedazo de terreno, y un concreto murmullo de felicidad. Pero igual se incubaban algunos desencuentros.Y Cristálida decía: 'Sombras inútiles en el parque. Los que llamaba no aparecieron. Todo gigante termina exhausto, de que lo observen desde afuera'. Al final del tema, en Obras, Luis corrigió el último verso y dijo duramente 'de que lo devoren desde abajo'.No, el parque no fue inútil.

Hubo después otros parques parciales, efímeros, por mil motivos. No sólo internos sino también externos: la hostilidad ambiente que provoca el mero hecho de que algunos jóvenes se reúnan pare charlar o para intercambiar discos.

En Obras, un rato antes de empezar el concierto, se me acercó a escritor Pancho Muñoz. Una vez me había interrogado acerca de las publicaciones 'subterráneas' y la cultura argentina 'alternativa'. Es algo que hemos debatido también en un programa (Agenda Invisible) que hacemos martes y viernes a las 18.30 por Radio Municipal con varios intelectuales nada complacientes. Y Pancho me dijo: 'Me equivoqué, esto no es underground, esto es otro cultura'.¡Allí está la cuestión!

Durante mucho tiempo nos conformamos con pequeñas porciones de la realidad cultural. Rechazábamos vehementemente todo lo que nos ofrecían y que sentíamos agónico. Pero lo que emprendíamos se confinaba en marcos pequeños, en rumbos breves, en zonas limitadas. Quizás fue necesario, tal vez hayamos necesitado ese largo período de incubación. Fue cierto, como cantó La Pesada del Rock, que cada día éramos más. Que 15.000 jóvenes llenaran el Velódromo Municipal en 1971 para el Festival B.A. Rock, era excitante, placentero.

Pero cuando terminaba la música, cada uno volvía a su isla, a su pequeña casucha de sobreviviente del naufragio, para escuchar algunos discos o leer alguna revista.Cuando empezaron a multiplicarse por correo los boletines de poesía, también brotó el sentimiento de que se estaba ante un acontecimiento. Lo ha sido, en cierta medida. Pero tampoco constituyó la respuesta global a todos nuestro interrogantes. ¿Cuáles son éstos? Ya lo dije al principio: cómo vivir y para qué.

Sobre 1977, el ímpetu del movimiento roquero comenzó a desinflarse. Los músicos, que no son Superman, descubrieron que hasta la canción más hermosa no era suficiente para crear mundos nuevos. Los poetas de los boletines, que no son visionarios, descubrieron que despachaban centenares de copias y raramente alguien les escribía una carta de verdad. Los recitales empezaron a escasear, igual que la plata. Los últimos tres años han sido verdaderamente opacos.¿Es una queja? Para nada. ¿Dónde estaba escrito que siempre íbamos a tener pura fiesta y ningún bajón?

Pero el amor de primavera siguió dando vueltas, en el más crudo invierno de las almas.Me sentí muy cerca de Luis Alberto la otra noche. Pese a que desde que salió mi libro Cómo vino la mano (por el cual Pipo y Jorge le hicieron una especie de 'Juicio sumario' privado un día en el Expreso Imaginario) algo se enfrió en el canal de nuestras comunicaciones. Más allá de que con eso ganen dinero, tanto el reencuentro de Almendra como la reunión de Luis y Charly me impresionan como esfuerzos titánicos para recuperar no solamente el antiguo fervor, sino para ejemplificar la necesidad de que empecemos a juntarnos más acá de la música, fuera de las pavadas y las chiquilinadas divergentes.Somos otra cultura, que no es contra ni anti.

Que a la larga, cuando vaya a parar al panteón la colección de estereotipos culturales que ya no nos nutren, va a constituir una faceta más de la cultura.Por más descangayada, inmadura y balbuceante que parezca, esta otra cultura no es necesariamente 'nueva'. Tampoco interesa tal etiqueta. Pero no empieza ni termina con el rock. Empieza y termina con la poesía.La poesía, como bien afirmaba Aldo Pellegrini, es lo que le cierra la puerta a los imbéciles. Por eso, recuerdo, cuando en 1964 comenzamos a unirnos los poetas latinoamericanos para construir una solidaridad expansiva, Thomas Merton dijo: 'Nos estamos uniendo para defender nuestra inocencia'.

Nuestra inocencia. No somos perfectos, y seguramente no lo seremos. Pero estamos vivos, y en el mundo. Entonces, a partir de la música y el poema tenemos que empezar a dialogar y a inventar rumbos para nuestra energía. No hablo de hacer un partido político, ni de ir a hacer manifestaciones. Hablo de crecer y crear.Uno de los planos en el que se puede llevar esto a la práctica, es el de la autoeducación.

El desafío consiste en que nadie va a hacerlo por uno, y que debe surgir de la suma de estos unos, que —créase o no— 'buscan llenos de esperanzas, el camino que los sueños prometieron a su ansias'. No es el tango el que se murió, son los tangueros. No es el folklore el que se adormeció, sino gran parte de los folkloristas. No es el rock el que se pudrió, sino un montón de roqueros con vocación de parásitos. No hay más lugar para la queja. El que lamenta, pierde.Vi en privado la segunda parte de La Guerra de las Galaxias. Allí, el maestro Yoda (el que le da la Fuerza a los Caballeros Jedi) dice acertadamente que nuestro mayor enemigo está adentro, en la forma del temor, la ira y la agresión. Tenemos que pacificarnos por dentro: sólo así podremos contribuir a la creación de un mundo pacífico.Y en otra coyuntura, Yoda le dice al discípulo que acaba de contestarle 'Voy a tratar' después de recibir una indicación: 'Tratar no: se hace o no se hace'. La autoeducación se hace o no se hace. No se compra en el supermercado ni nadie la entrega por correo.

Nadie va a tocarte el timbre para regalarte el Nuevo Mundo posible. Vas a tener que trabajar mucho para eso. Y con otros, aunque ya te hayas acostumbrado a hacer el papel de llanero solitario en la película de tu historia particular.¿Qué es esto de la autoeducación? Nada más que sacarse de encima todo lo que no sirve para nada: ideas rengas, slogans marchitos, rencores apolillados, datos descoloridos, sueños oxidados, miedos improductivos, en fin, cosas por el estilo. Y como bien dijo George Bateson, que 'sin contexto, las ideas y las palabras carecen de significado', hay que empezar a reunirse para imaginar el mundo en que se desearía vivir. Y una vez que se tenga alguna claridad al respecto... aquí viene lo mejor... crear ese mundo.¿Cómo se hace? Pues por contagio. Si la familia de uno vive hipnotizada por la tevé, es porque nadie les propuso nunca algo mejor. Debe empezarse con la familia, después se sigue con los vecinos, más adelante con el barrio. Tarde o temprano, habrá que empezar en cada barrio, una biblioteca de la otra cultura, un cine-club, un teatro experimental, conferencias, audiovisuales, mesas redondas.

Hagamos de cuenta que vinimos con Solís y tenemos que establecer donde estemos una colonia. Seamos pioneros, sembradores, gestadores, detonadores, inventores, 'locos derviches con secreto amor terapéutico que no puede comprarse ni venderse'... Nuestra militancia debe ser poética. Vivir y actuar poéticamente es —no entiendo para qué compraste esta revista si estás en desacuerdo— lo mejor que nos puede pasar. Hasta cuando estamos apretados como ganado en el subte. Empecemos a sonreír todo el tiempo, cantemos en voz alta caminando por la calle, hagamos de la otra cultura una epidemia benefactora. Claro que por eso no van a parar de golpe las barbaridades de este mundo. Pero por un lado hay que empezar, y alguien tiene que hacerlo. Vos elegís: ¿sos uno más, o sos uno menos?

Revista HURRA10/1980

POETA AL HABLA por Carlos Barbarito

2008-03-13T06:21:00.000-07:00

Raquel Jodorowsky Chile, 1927 Nació en Iquique y aprendió a escribir antes de aprender a escribir y a leer. Ha publicado, entre otros, los poemarios: Dimensión de los días (1950), Aposento y Época (1952), El sentido inverso (1962), Mi casa abrakadabra (1970), 3 millones de años luz o el diario de una costurera (1972), Revelaciones de Alcindor (1983), Chan-Chan, maga lunar & Nazca nacer (1992), y el libro de cuentos Cuentos para cerebros detenidos (1974). Ha vivido gran parte de su vida en el Perú.

ENCUENTRO CON RAQUEL JODOROWSKY(*)

Lima, 11 de setiembre de 1981. Una mujer venida del fondo de la tierra, nacida geminiana adentro de una mina de cobre en el norte de Chile, hija de colonos: de una padre tañedor de balalaika, apaleado en Rusia, minero en Chile, profeta en Israel y de una madre analfabeta, constructora de arados y sembradora de maíz en Argentina, se acerca a mí para dejarme su testimonio. Se llama Raquel Jodorowsky, de oficio poeta, pintora, conversadora con lagartos, arañas y perros bravos. Aprendió a escribir antes de saber escribir. Descubrió los árboles a los once años y al ver al primero lo saludó creyéndolo un señor. Tiene trece libros escritos, un hijo y un gato. Cree firmemente en el hombre y en el arte. Este es el resultado de ese encuentro. Que, según sus propias palabras, es su pensamiento dirigido al corazón de los jóvenes poetas de Argentina, guardianes de la llama de la poesía.

CB: - ¿Qué es la poesía? ¿Cuál es, a tu juicio, la función que deben cumplir la poesía y el poeta en la sociedad actual?

RJ: -Creo que la poesía es lo único que acerca al hombre a su lugar de origen. Considerando que el hombre mismo es un ser prestado en este mundo. Un extranjero que duerme prisionero en las murallas de un gran sueño. La poesía es lo que nos revela algo que hemos traído del Más Allá. Respondiendo la segunda secuencia de esta primera pregunta, acerca de la función que debe la poesía y el poeta cumplir en la sociedad actual, me parece que el poeta y su creación no tienen que cumplir ninguna cosa. Ya el poeta al dar su palabra verdadera está situado cincuenta o cien años adelante. Sus ojos y su mente son visionarias y proféticas. Está por consiguiente, una generación entera más allá de su sitial material en la sociedad que vivencia. Su mensaje está, por lo tanto, dado. Corresponde a la juventud seguir al poeta. Corresponde a la sociedad acercarse a la poesía en actitud de silencio. Y estudiar su contenido. Por esto el poeta es más importante que el político cuya palabra es circunstancial e inmersa en sus problemas terrestres sin relación alguna con el destino cósmico del hombre. La palabra del poeta es la que marca el destino y la historia del alma de la humanidad. Y mientras se tergiversen estos valores, el espíritu de una generación está en conflicto.

CB:- ¿Cómo ves el panorama actual de la poesía latinoamericana?

RJ:- Antes, como ahora, en Latinoamérica o Hispanoamérica, los poetas han brotado como flores de la tierra. En cada país, en cada ciudad, en cada casa, el hombre americano escribe muchas veces sin llegar a pisar las universidades. Heredero de grandes abuelos orfebres, pintores, arquitectos, que dejaron libros de piedras, culturas ancestrales, prosigue creando con belleza. No hay un sitio en el mundo donde tanta gente escriba poesía como en nuestra América. Lo que pasa es que no nos conocemos todos los que somos. Hay los inconvenientes poderosos de la incomunicación cultural entre país y país, el desinterés de las casas editoriales hacia el libro de poemas, el silencio organizado sobre la obra de ciertos escritores combativos y combatidos, etc., etc. El poeta tiene que nadar solo y contra la corriente. A no ser que sea elevado en plataformas políticas de izquierda o derecha. Para resumir, el panorama actual de la poesía en Latinoamérica es rico, importante, en actividad creativa literaria constante. A pesar de las circunstancias desfavorables.

CB:- ¿La poesía debe ser un arte para ciertos y reducidos grupos –léase élites - o, por el contrario, un arte para todos sin excepción?

RJ: - El creador no puede elegir su público. Se escribe simplemente para toda la humanidad. Si hasta la fuente de la poesía tiene acceso una élite, no puede culparse al poeta de esta limitación. Quiere decir que la gran masa está carente en muchos sentidos de educación. La educación es lo que despierta en el hombre la sensibilidad. Y es a través de este vehículo que se aprecian las grandes manifestaciones del arte, son estos problemas de cada gobierno. Repito, no del creador. Existe, claro, lo que a menudo leo en periódicos de izquierda, la tendencia a hacer poesía para el pueblo. Y aquí hay un peligro. Tendríamos que delimitar, los creadores, las capacidades de los diferentes pueblos del mundo. No sería lo mismo escribir para un pueblo culto de cualquier país, de la mayoría de los países europeos, que para un pueblo o pueblos de Mesoamérica y del Cono Sur, donde el analfabetismo de los ciudadanos es pavoroso. ¿Se puede exigir al autor descender en el nivel de su lenguaje creacional para satisfacer necesidades primarias en la educación? Creo que aquí hay dos problemas que a menudo aparecen mezclados y confundidos. Tengamos esperanzas que con el tiempo nuestros pueblos latinoamericanos puedan llegar al nivel cultural de un pueblo como el inglés, para citar generalidades, donde los niños menores en los colegios aprenden de memoria los poemas de Shakespeare.

CB: - ¿La poesía debe estar sometida a dogmas? ¿Qué opinión te merece la poesía panfletaria?

RJ: - La poesía traza caminos de libertad y se sitúa en el lado de la vida que no tiene definición. No pertenece a servidumbre alguna. La poesía no resiste un dogma pues no está basada en el creer sino en el conocer. Al revés de una religión, no tiene la poesía una verdad institucionalizada que deba respetarse a través de equis tiempo. Miremos el transcurrir de la literatura. En cada época uno o varios poetas aparecen y dicen esto o aquello. Tan distintos, a veces contradictorios, sin embargo la belleza que es la Verdad de un poema, es capaz de atravesar épocas y siglos y su emoción sigue vigente. En cuanto a la poesía panfletaria estimo sinceramente que en esa acción hay un error. Comprendemos que el hombre vive actualmente desesperado en su realidad circundante plagada de miserias, injusticias, atentados, hambre. Y echa mano de las vías de comunicación que les son posibles para llamar a la conciencia de los demás. La literatura es usada tanto como otros medios. Pero hay que darse cuenta que nadie es sordomudo, que nadie es ciego ante la crisis social de nuestros pueblos. Ni el poeta escapa a esta realidad inmediata. Pienso que la fotografía es el medio más directo para llamar la atención de estos problemas, la fotografía unida a numerosos conductos de información, prensa, revista, televisión, etc. En la poesía panfletaria, queda el panfleto. La poesía escapa.

CB:- ¿Y la censura?

RJ:- Aprendí que la Edad Media, con sus torturas, cárceles, persecuciones, quemas de libros, extradiciones de ciudadanos, crímenes políticos, etc., había terminado ya varios siglos atrás. Me doy cuenta que mi siglo XX aún continúa vigente. Los historiadores se han equivocado. La censura existe desde los albores de la humanidad. Es un mal inherente al desarrollo del pensamiento. Creo que solamente la Astucia puede quebrar sus barrotes. Pero con censura y todo, el espíritu del hombre jamás ha sido abatido.

CB:- ¿Crees en el surgimiento poético con raíces y caracteres netamente latinoamericanos, algo así como un nuevo Modernismo? ¿Hay indicios de ello en el continente?

RJ:- Creo que el movimiento poético latinoamericano jamás ha dejado de existir. Como nunca ha muerto, nace siempre. Existe la poesía con el poder telúrico y luminoso de nuestra América. Tenemos viejos poetas como las montañas y los ríos que aparecen después de los terremotos. Y cada uno de ellos inaugura su propio lenguaje. Tal vez por esta razón los agrupamientos literarios no sean muy numerosos en nuestros medios intelectuales. Puede ser una gran virtud.

CB:-¿Son útiles los congresos y encuentros de poesía? Por ejemplo, ¿qué importancia tuvo el encuentro de México de 1964?

RJ:-La importancia de los congresos a nivel social es enorme. El encuentro de poetas de otras naciones, la amistad que nace, el abrazo cálido de dos mentes que piensan en un mismo nivel, es mejor que cualquier aburrido discurso. En los congresos, las ponencias y proyectos no los oye nadie. Son espesos. Alrededor de una buena comida es donde he escuchado mejor los pensamientos de un escritor. Deberían organizarse congresos internacionales por lo menos dos o tres veces al año. El mejor ejemplo que puedo darte del congreso de México del 64, es revelarte que allí conocí a Miguel Grinberg, quien trató de decir algo y le arrebataron el micrófono, acción que defendimos todos los presentes. De aquí ha surgido una hermosa amistad, donde los años no cuentan. Visité Buenos Aires en 1974 y fue Miguel quien me ayudó y dirigió en las editoriales donde al fin se publicó mi libro Cuentos para cerebros detenidos. Asimismo me escribo siempre con otros poetas conocidos en estos eventos y puedo decirte que es como tener una gran familia repartida. Tendríamos que juntarnos a menudo.

CB:-¿Cuáles son los obstáculos que, en nuestro continente, se oponen a la acción del poeta y a la difusión de sus obras? ¿Qué opinión te merece la autocensura, mecanismo defensivo del poeta frente a la censura?

RJ:-Aquí me haces dos o tres preguntas en una sola. Bien, como siempre el problema está en las editoriales, en la casas impresoras. Aquí prima un concepto comercial del destino de la literatura. Y como la poesía tiene una venta más lenta que la novela, sencillamente no se ocupan de publicarla. Por otro lado vemos que el público lector está cada vez más interesado en la obra poética ya sea propia o internacional. Por esto creo que las páginas que con labor heroica publican los poetas, esos pequeños folletos que se envían por correo, cumplen una labor de difusión altamente meritoria. Son pequeñas revistas que alcanzan pocos números. Yo las conservo en mi biblioteca, las consulto siempre. Ellas me han hecho conocer a numerosos poetas. Son mejores que un libro. En nuestra América los poetas no sólo escriben, ponen la poesía en acción. Y esas pequeñas revistas de poesía son oro en mis manos. En cuanto a la autocensura, que me preguntas, pienso que cada creador es dueño y señor de su obra. Puede esconderla, modificarla, publicarla, no quererla, etc. Leérsela al gato o difundirla por televisión.

CB:-¿El poeta debe estar integrado a la sociedad en que vive o ser un marginal, alguien de extramuros?

RJ:-Es en la realidad donde se encuentra la raíz de las más enormes imaginaciones. Hasta los elementos del sueño son extraídos en su totalidad de la realidad. Aquí vive el verdadero poeta. Su palabra nace de la vida misma. Y está por lo tanto dirigida a los hombres, a la sociedad. Y el poder de la palabra es lo más grande que hay. En varias sociedades muchos poetas del presente y del pasado han sido considerados peligrosos. Si hay poetas marginados, en los extramuros, es porque allí han sido recluidos y limitados por la sociedad para que no ofrezcan disturbios a sus intereses. Hay poetas que se marginan a sí mismos, se envuelven en su desprecio, no participan de ninguna prepotencia que tuerza el alma, que violente la libertad. El poeta debe estar integrado en una sociedad que merezca la poesía.

CB:-¿Qué respuesta darías a los que predican la muerte de la poesía?

RJ:-Los que predican la muerte de la poesía son falsos profetas. Son pobres de espíritu que nunca se han dado cuenta real que la poesía existe. Mi respuesta sería que aprendan lo más rápido posible a leer mis poemas.

CB:-Finalmente, ¿crees que algún poeta puede todavía hablar de torres de marfil o de arte puro, inmaculado, de academia o laboratorio?

RJ:-No se puede escribir una obra en mitad de la calle. Es necesario el aislamiento del exterior, es imprescindible el gran silencio para que el creador escuche sus voces interiores y plasme hacia afuera la obra de arte ya sea sobre el papel, sobre la tela, sobre el hierro. De todas maneras, un poeta es un viajero solitario aunque no se aísle. Pienso en las palabras del gran Dostoievsky cuando decía hay que hacer todo por la humanidad, pero permanecer lejos de ella… En cuanto al arte puro, el arte de academias y talleres, todo cuanto he leído al respecto me parece una etiqueta sobre un producto elaborado. Si la vida es cambio perpetuo, incesante movimiento, ¿cómo puede hablarse de arte estático? Para mí el arte es sacado de la vida misma, que nadie sabe lo que es, la propia realidad es tan misteriosa. Así es el verdadero movimiento del alma. Los que hablan de arte puro son filósofos que tienen la lengua suelta, no son poetas. El poeta escribe con una palabra que viene desde el fondo de la sangre, no del intelecto, y llega a este mundo para salvar lo hermoso de otro hombre.

(*) Entrevista publicada originalmente en Pan Caliente, Buenos Aires, octubre de 1981.
© Carlos Barbarito

Revistas Subterráneas el aire contra la mordaza

2007-07-05T05:22:00.000-07:00

(Si bien esta en esta nota vemos que al autor le han faltado algunos datos, su análisis nos parece interesante. Por eso la reproducimos.)

Siempre existieron, pero ahora arrecian, se multiplican, invaden algunos quioscos. Antes los jóvenes hacían revistas literarias; ahora, se inclinan por el periodismo, contestan a la realidad.Roberto Hugo Mero
Revista El Porteño1982

Si este país quiere convertirse en policía del mundo -bramaba Davis Harris- primero va a tener que meter presa a toda su juventud". Mientras la Universidad de Berkeley escuchaba estas palabras, Noman Mailer escribía los Ejércitos de la Noche y Joan Baez y Jane Fonda acusaban al gobierno norteamericano por el genocidio en Vietnam, se estaba escribiendo una historia distinta. Donde la juventud no podía ser engañada para ir a la guerra, donde los medios de estudio y trabajo escaseaban, donde era imposible convivir con un "american way of life" cada vez más alienado de una experiencia humana.La alternativa era necesaria, pero difusa por la falta de medios de comunicación fieles a los deseos de la juventud yanki e independientes de los sistemas de comercialización. En este contexto aparecería el "Underground Press Syndicate, Liberation News Service and Cosmis Circuit". Un nombre demasiado ampuloso tal vez, pero que no tardaría en dar muestras de una vitalidad y fuerza contestataria en todo el territorio de la Unión. Sintomáticamente, y aún en condiciones dispares, en nuestro país el proceso de marginalidad de la prensa joven no llegaría sino hasta mediados de los '60, cuando la juventud comprendió -entre recitales de rock con celulares en la puerta y los cortes de pelo ordenados por Onganía- que la unidad de pensamiento no era algo simplemente deseado. Que ya se estaba transformando en necesaria.

Cultura y Contracultura

"Las mentes inventivas -editorializaba en octubre '70 la revista Contracultura- son el mayor recurso mundial. Sacúdanse el polvo, hijos e hijas de la inercia. Les proponemos aquí una especie de censo sobre el estado del alma de cada cual. De la faz meramente estadística de la vivienda y la población se ocupa otra gente. El futuro de nuestro futuro esta en nuestras manos". Palabras difíciles de comprender, comparándolas con los movimientos sociales que conmovieron al país desde el Cordobazo (1969) hasta 1973; pero que aún así testimonian el objetivo humanista de estas publicaciones de la década '60-70 y las que habrían de seguirlas.Eco (contemporáneo y Contracultura sistematizaron las ondas surgidas a partir del Mayo Francés de 1968, con toda la carga de romanticismo que vendió desde la Sorbona Conhan Bendit. Pero ambas marcaron también la adopción de un modelo jiposo que la dramática realidad nacional no podía aceptar. La idea de la contracultura significaba el rechazo al sistema económico, social, cultural y político, pero no daba alternativas de lucha para la juventud. Alternativas que serían capitalizadas después en las publicaciones que surgieron desde 1973 a 1976, con distintas características.Cuando el Bolsón dejó de ser la meca de las comunidades y el país vivía la primavera del mayo del 73 a octubre de ese mismo año, las revistas subterráneas se transformaron o desaparecieron tal como existían para asumir otro compromiso: el de una juventud que, mal o bien, luchaba por un futuro más justo.

¿Underground: Subtes o despistes?

Entre 1973 y 1976 funcionaron en Buenos Aires centros importantes de difusión cultural, talleres literarios o musicales que necesitaron medios de expresión y de análisis. Ese período estuvo también marcado por un aumento significativo en el ingreso universitario, laboral y económico; pero al mismo tiempo, golpeado por las contradicciones lógicas en una sociedad y en una juventud hasta hace muy poco amordazada.A la aparición de textos de Brecht, Beckett, Dylan Thomas, Tuñón, Hernández o Guillen, no tardaron en salir respuestas que seguían la línea hippie del golden way norteamericano o, en algunos casos, las variantes orientalistas sugeridas por Krishnamurtti, Tagore y el adefesio filosófico de Kalhil Gibrán. Como contraparte podemos tomar dos revistas: El Hemofílico (en la línea espiritualista) y Grito (en una variante sociológica) que marcaron una época de decisiones entre la búsqueda de la conciencia colectiva o la conciencia individual. Vale decir, entre la juventud como unidad o la juventud como parcialidad.El nº 1 de 'Eclipse' señalaba que "no tiene filiación política. Sólo pretende ser un vínculo de cultura y de los estados de ánimo de Zeus, su Director". Algo bien distinto a la propuesta de Todos en el Hospicio que (en octubre '76) se dirigía a que "en estas páginas tengan cabida todos aquellos que luchan por hoy y por mañana. Porque mientras se pudren los poemas en las carpetas de jóvenes creadores y los talleres y galerías de arte se hunden en la mediocridad, los comercializadores de la cultura logran sus ganancias a costa de la ignorancia".Diferencias que sirven como para determinar una lucha de valores dentro de las mismas revistas subterráneas pero, al mismo tiempo, enfoques opuestos para lograr un movimiento unitario.A pesar de los cortes, cierres y persecuciones que comenzaron a evidenciarse hacia fines de 1975, la actividad de las subtes llegó a formar una verdadera prensa alternativa semi-organizada alrededor de la Comunidad del Parque Rivadavia y (después del desalojo ordenado por Cacciatore) la del Parque Centenario, que impulsaron publicaciones como Isla, Primero Confluir y Solo Sol, impresas en mimeógrafo o duplicadas a maquina. En su conjunto, estas revistas llegaron a editar 2.000 ejemplares en cinco números, en un esfuerzo sólo comparable al logrado por Armos Moreno (Viento, Caleta Olivia, Pcia. de Santa Cruz) que pudo efectuar el recital de Surrock a tres años del Acusticazo (1972).Hacia 1975 se profundizaron las diferencias al cobrar fuerza innegable la cultura rock vinculada con el análisis sociológico, frente a publicaciones de grupos orientalistas como los Hare Krishna o neo dadaistas como El Hemofílico. Estas últimas compartían cartel de publicación mezclando algo de ecología con ciencias ocultas, esoterismo con ciencia ficción, poesía con venta de equipos musicales y, al contradecirse con las necesidades de la juventud, no tardaron en desaparecer. Es así como se llegaría al golpe de estado de 1976 que, al hallar a la prensa subterránea desorganizada, logró echar por tierra con las esperanzas que se tenían para el futuro.Había que comenzar una vez más.

Artesanal o industrial

Antes de la dispersión de marzo '76 por lo menos 30 revistas habían visto la luz y 20 de ellas habían sobrepasado el fatídico n° 1. Mensaje, Pleamar, Antimitomanía, El Perof, Parque de Ratones Blancos, A Buen Puerto, Cosecha (poesía-narrativa), Todos, en el Hospicio, Viento, Eco, Aveluz y Grito (crítica, sociología, poesía). La Mandragora, Puro Cuento, El Cuento (narrativa) habían consolidado una difusión en el público joven y una buena distribución por Corrientes.Las más grandes (Grito, 600 ejemplares, 6 números), y El Cuento, con 5 números y 600 por cada uno) contaron con staff permanente e intervención directa en Congresos como los de Rosario en 1976. Todos en el Hospicio (800 ejemplares por número, 2 números) y El Hemofílico (600 ejemplares por número, 4 números) coparon los recitales de rock y música progresiva, con muy buena calidad de impresión-diagramación, además de un intento por mantenerse en la lucha. En algunos casos (como el de Grito), lograron autofinanciarse y tener publicidad independiente, como una muestra de trabajo constante.Como dijimos, marzo del '76 significó la bancarrota. Primero, por las duras condiciones de censura y represión impuestas (que llevaron a la cárcel al director de El Hemofílico). Segundo, por el costo de las revistas. Tercero, por la negativa de gran parte de los kiosqueros de Corrientes a recibir el material por las periódicas requisas de las autoridades contra la prensa independiente.En 1976 una publicación de 12 páginas, en rotrapint, con tapa color costaba alrededor de $ 20.000. Dos años después la cifra era 100 veces más. Esto, que marcaría el fin de las "grandes de los '70" y por lo tanto un retroceso técnico y de difusión, abrió camino a las publicaciones más chicas y menos controlables, ya que, dadas las condiciones de censura muy pocos editores querían hacerse cargo de revistas con información "caliente". Esta corrida se tradujo en un incremento de las mecanografiadas y las fotocopiadas que, además de reducir costos, no corrían peligro de ser confiscadas.Esta situación volcó el trabajo entre las revistas y barrió con la competencia de las anteriores: importaba más supervivir que vender, llegar al público que apropiárselo. Y sobre todo, se logró la integración de staff más abocados al trabajo común que al estrellato personal. La realidad que se da en estas condiciones aún supervive y se duplica, al tener una organización mínima los editores como para intercambiar ideas y procurarse medios económicos (recitales, venta de libros, rifas) que cubran las pérdidas de la falta de publicidad y las dificultades de distribución.

Política y "subtes"

Las variaciones de las "subterráneas" también se dio en el tratamiento político del material. Las de corte contestatario (Eco, Todos en el Hospicio, El Cuento) y las espiritualistas (El Perof, El Hemofílico), que se dividieron la concepción del "underground", fueron un intento por dar una cara nueva a la prensa alternativa que recién se lograría en el proceso 1977-1981 con Amaru, Ultimo Reino, Aunarte y Nudos, decididamente ubicadas en lo testimonial y cultural sin dudas.El tratamiento político de los temas no se escinde del que le da la prensa comercial, aunque con otros matices. Es la ola del descontento que vive el pueblo argentino el que rompe con la mordaza -en parte- significando un nuevo intento por desenmascarar las lacras sociales. Periscopio y Contexto (entre las "subterráneas" grandes) y Celeste y Bronca (entre las chicas) abordaron temas como los de la insurrección popular en Nicaragua, el genocidio y la antidemocracia en El Salvador, o la lucha de los pueblos por una vida justa. Elementos que explican el aumento de venta y circulación frente a la caída del periodismo oficialista (Crea, 35% menos en ventas. Gente 30% menos) y al dominio censurista de la radio y T.V. Colaboraron en este crecimiento de las "subtes" el desplazamiento hacia el consumismo de publicaciones como Pelo -refrito de Melody Maker estadounidense- o la desaparición de auténticos órganos alternativos como lo fue Crisis entre el 73-76. Condicionados por el carácter comercial de su estructura y el pseudo-hippismo de su mensaje, Pelo, Expreso Imaginario, entre otras, han verificado una caída paralela a un supuesto neutralismo frente a la realidad. Asunto paralelo al aumento del volumen publicitario en sus páginas (sustentado por los mismos medios que monopolizan la radio y la T.V.) y a la onda alienante con un planteo latinoamericano de la cultura.Contra esto, las publicaciones "subterráneas" grandes y chicas, no dependen de la publicidad y por lo tanto poseen una línea independiente que permite abordar cualquier tema sin mordazas.Por supuesto, sin suicidarse.

Prensa alternativa: Voz de lucha

¿A quién se dirigen las "subtes", quién las hace?Con una desventajosa capacidad de impresión, calidad, difusión y venta las "subtes" no son ajenas hoy al mar de fondo del país. Un lugar en el cual su juventud sufre una tasa de deserción del 54%, una censura atroz en los medios de comunicación de masa, que no puede dar trabajo a los 200.000 egresados secundarios anuales, que no ofrece sino una Ley Universitaria de la Edad Media y teorizaciones belicistas y antidemocráticas en sus aulas.En medio de esta realidad, cualquier intento es positivo. Pero por sobre todo es heroico: tal vez más que en 1970-73, cuando las condiciones económicas no eran tan duras, o entre 1973-76, cuando la realidad política no obligaba al silencio. Porque significa un no renunciamiento al derecho de expresión, haciéndolo realidad. Porque se traduce en una unidad de pensamiento más allá de las falsas divisiones. Porque cobra fuerza para decir "basta" sin desesperarse por el mañana, pero construyendo un hoy de tinta y papel y dedos pegoteados en el armado y de resmas llevadas en colectivo y de la angustia por la impresión que no salió o el poema que se perdió entre los papeles.Subterráneas, Undergroun, Alternativas o como se llamen, esos n° 1 que alabó Onetti no caen jamás en el vacío. Porque son una lucha contra la estupidez disfrazada de orden, o el palabrerío que enmascara el miedo.Ya sea el de los grandes editores de saco y corbata como el de los otros: los que se olvidaron de aquellas palabras de Gieco cuando -10 años atrás-la cosa también ardía: "Gente que avanza se puede matar/ pero los pensamientos quedarán"

LA CONSPIRACIÓN CRONÓPICA Texto de Miguel Grinberg

2007-06-11T06:32:00.000-07:00

Entre 1952 y 1959, en París y en Roma, Julio Cortázar escribió una serie derelatos breves que el mundo conocería como Historias de Cronopios y deFamas. Los “famas”, claro está, o eran autores consagrados o ciudadanos conla vaca atada. Las “esperanzas” eran una multitud de amargados atados a lailusión de picotear alguna ventaja de los primeros. Y finalmente estaban los“cronopios” (Cortázar era uno de ellos): minoría inclasificable. nacida paracosas inapreciadas, como observar el sobrevuelo de las babas del diablosobre los autos que corren hacia ninguna parte. Poco tiempo después, algunosjóvenes poetas de Buenos Aires descubrimos nuestra raigambre cronópica. Yclaro está, el Julio se sumó a nuestras complicidades proféticas.
Quienes protagonizamos los Años Sesenta –aquí, allá y en todas partes–sabemos que constituyeron una década revolucionaria en el sentido intrínsecodel término: “cambio importante en el estado de las cosas”. No apuntábamosal “cambio violento en las instituciones políticas, económicas o sociales deuna nación” (sentido extrínseco tradicional) sino que anhelábamos latransformación profunda del acto de existir en este planeta.
Simultáneamente, cabe consignarlo, hubo quienes apostaron a la utopía de laviolencia y al revolucionismo armado tradicional, desde el padre CamiloTorres en Colombia, o los insurgentes de Argelia contra el colonialismofrancés, hasta el episodio de Ernesto Che Guevara en Bolivia. Todos elloscon desenlace trágico.
Más allá de tales episodios violentos, e independientemente de losresultados del torbellino (contra)cultural pacífico e innovador que agitó atoda una generación durante aquellos años vertiginosos, lo innegable es quelos ’60 se grabaron en la historia como una divisoria de aguas, como uno deesos trazos originales profundos que mucho tiempo después permiten definirun “antes” y un “después”.
Fueron los años de la Beatlemanía, la prensa alternativa, laantipsiquiatría, las comunidades intencionales, el rock progresivo, las(anti) universidades libres, el movimiento pacifista contra el conflicto enVietnam, el Poder Negro, los hippies, la psicodelia, la migración de gurúesasiáticos hacia Occidente, el festival de Woodstock, la internacionalsituacionista, el Mayo francés, el feminismo, el teatro del absurdo, lapoesía visionaria, el misticismo profético, la Bossa Nova, las nuevas “olas”del cine europeo y de las Américas, Astor Piazzolla, los sacerdotes para elTercer Mundo, la “nueva izquierda”, y mucho más. Por ejemplo: el MovimientoNueva Solidaridad de poetas y artistas de las Américas, también denominadoAcción Poética Interamericana, que contó con el aval de autores reconocidoscomo Julio Cortázar, Henry Miller y Thomas Merton.
En vez de aspirar a ocupar el sitial de los poderes corruptos, belicistas yobsoletos (verticalistas) de aquellos tiempos, se trataba de tomar el propiopoder (horizontalista) de creación y de experimentar modalidades diferentesde la vida en común. Por primera vez en la historia humana, el vértigogenerativo tomaba un cariz planetario. Aunque, cabe reconocerlo, no llevó suenergía y su inspiración hasta sus últimas consecuencias.
Por un lado, gran parte de los sesentistas se quedó en el malabarismo conlos símbolos y no se entregó plenamente a las ceremonias de mutaciónpersonal y colectiva: coqueteó con el ritual pero no se sumergió en lasceremonias básicas de la creación de una “nueva sociedad”. O tal vez, noalcanzó a reunir el quórum necesario para convertir las palabras inspiradasen acciones irresistibles.

Por otra parte, desde los países centrales, el Sistema anti-juvenilreaccionó de inmediato: convirtió en “moda” (artículo de consumo) lasfacetas menos desestabilizadoras de los contestatarios, trivializó ydistorsionó mediante la televisión, el cine comercial, las revistas frívolasy un rock manipulado las instancias más desafiantes y, finalmente, silenció(marginó o reprimió) las argumentaciones generacionales que no se prestabana hacer concesiones de carácter contemporizador. Y donde “hizo falta”,apretó impunemente el gatillo: el caso más arquetípico fue la llamadaMasacre de Tlatelolco (Plaza de las Tres Culturas, México, Octubre 2 de1968), donde varias centenas de estudiantes rebeldes y desarmados murierontiroteados por la policía estatal.
En 1962, hace algo más de cuarenta años, soñé una red panamericana de poetasque bauticé como Movimiento Nueva Solidaridad (MNS). Secundado por elcronopio Antonio “Giorgio” Dal Masetto (y una ayudita de Juan Carlos DeBrasi), editaba la revista literaria Eco Contemporáneo, y éramos tandesconocidos que hasta nuestros padres solían recibirnos en casa con lapregunta: “¿Qué puedo hacer por usted?”. Mi papá tenía un taller artesanalde artículos de cuero en la Capital Federal. El papá del Tano tenía unacarnicería en Salto Argentino. No les daba por la literatura. Poca cosapodían hacer por nosotros, salvo bancar nuestros sueños románticos.
Intercambiábamos los libros de nuestra biblioteca: yo le pasaba a Kerouac,él me pasaba a Pavese. Giorgio no se impresionó con el invento del MNS yesperó pacientemente algo menos abstracto. Por suerte, éramos tiernos,pacíficos e insobornables (como todos los cronopios) y coincidíamos encampañas muy bien armadas para la seducción de señoritas sabrosas, a menudoestudiantes de filosofía y letras, o, en su defecto, jóvenes actrices. Peropara la conspiración poética debí arreglármelas solo.
Siempre creí que el universo es un poema. La Tierra es un poema. La vida esun poema. Cada niño que nace es portador de un poema. Y cada uno de nosotrostiene anidado en su ser un poema único con el cual podría establecerrelaciones... si bien eso requiere refinar algunos dones naturales y a lavez desprenderse de algunas nefastas costumbres inoculadas por la culturamaterialista que predomina en esta etapa de la historia humana en esteplaneta.Casi todo el mundo supone que la poesía es un asunto reservado para “lospoetas”, hombres o mujeres que accedieron a cierto don por milagro, poraccidente o por masoquismo. Pero no es así. La poesía es un don universal,un sentido sutil que navega a través de nuestros sentidos convencionales,pero que por no depender de lo corporal nos permite transitar loextraordinario. Titila en una órbita que con otro tipo de energías sutilestambién transitan los profetas, los visionarios, los santos, los sabios ylos inocentes.
En una de sus composiciones, el poeta estadounidense Allen Ginsberg –conquien yo intercambiaba correspondencia desde 1959– clamó: “Poeta esSacerdote” (Poet is Priest). No se refería a una iglesia o a una religión.Aludía a la capacidad de CREAR, algo que no es patrimonio exclusivo de losdioses. De ahí que podamos decir: quien se lo proponga, podría existirpoéticamente. No por el poder, la gloria o el dinero. Sino por el deleite denadar sin lastres por el universo.
Mi revista Eco C. coincidió en el tiempo y el espacio con otras revistas ygrupos literarios de las Américas: El Corno Emplumado (Margaret Randall ySergio Mondragón) y Pájaro Cascabel (Thelma Nava) en México, El Pez y laSerpiente (Pablo Antonio Cuadra y Ernesto Cardenal) en Nicaragua, El Techode la Ballena (Edmundo Aray) en Venezuela, los Tzántzicos (Ulises Estrella)en Ecuador, Los Nadaístas (Gonzalo Arango) en Colombia. El novelista HenryMiller aceptó ser presidente honorario del MNS y del mismo modo, el monjeThomas Merton fue nuestro sacerdote honorario. En febrero de 1964 tuvimosnuestra primera reunión fraternal con muchos otros en la capital de México,y fue para esa ocasión que llegó el mensaje solidario de Cortázar. Suconsigna centra expresaba: "Cronopios de la tierra americana, muestren sinvacilar la hilacha. Abran las puertas como las abren los elefantesdistraídos, ahoguen en ríos de carcajadas toda tentativa de discursoacadémico, de estatuto con artículos de I a XXX, de organizaciónpetrificadora. Háganse odiar minuciosamente por los cerrajeros, echentoneladas de azúcar en las salinas del llanto y estropeen todas lasazucareras de la complacencia con el puñadito subrepticio de la salparricida. El mundo será de los cronopios o no será.”
Emitimos un geo-manifiesto que fue rigurosamente ignorado por lossuplementos literarios de las Américas: ésa es la gran fuerza cronópica,siempre conquista unanimidades en su contra. Nunca pudimos hacer un segundoencuentro, porque íbamos a concretarlo en Rio de Janeiro y pocas semanasdespués un golpe militar instauró en Brasil una dictadura que duró casiveinte años. Pero igual, y a lo largo de los años Sesenta, bordamos redes eintercambiamos vaticinios. Luego vinieron otras décadas y otros cronopios.Se sumaron los impulsos del rock progresivo, las batallas del ecologismo ylas introspecciones espirituales. Y llegamos al comienzo del siglo XXI conmucho por hacer y rehacer en el mundo.
Revivimos aquel ritual cronópico en 1990, cuando Ginsberg convocó alInstituto Naropa de Colorado (Estados Unidos) a todos los veteranos de lassiembras poéticas sesentistas. Allí estuvimos con Mario Trejo, MargaretRandall, Gary Snyder, Claribel Alegría, Jerome Rothenberg, Gioconda Belli,Joseph Richey, Anne Waldman, Lawrence Ferlinghetti, Ed Sanders, y muchosmás. Otro auténtico congreso panamericano de poesía, que emitió uneco-manifiesto que tampoco nadie divulgó en parte alguna..
Han pasado los años. Algunos ya no circulan por las calles del tiempo consus ojos encandilados por el arco iris del milagro. Y el mundo posmodernoretumba en todos los continentes con su eructo ensordecedor y su olor aApocalipsis.
De modo que, indudablemente, en la primera década de otro siglo ha llegadoel momento de salir a proclamar una vez más la balada utopista de lahermandad cronópica. Como decía Ferlinghetti en su Manifiesto Populista:
“Poetas, salid de vuestros armarios,abrid vuestras ventanas, abrid vuestras puertas,habéis estado enclaustrados demasiadoen vuestros mundos cerrados.
Poetas, descendeda la calle del mundo una vez másy abrid vuestras mentes & ojoscon el antiguo deleite visual.
Aclarad vuestras gargantas y decidlo:
La Poesía ha muerto, viva la poesíacon ojos terribles y fortaleza de búfalo.
La poesía cae todavía de los cieloshacia nuestras calles aún abiertas.”
Quedaría por recordar que en 1962, también 44 años atrás, dos facciones degenerales argentinos se tirotearon entre sí pintadas de azul y de colorado,y en el medio murieron algunos soldaditos conscriptos. El Presidente radicalintransigente Arturo Frondizi había sido confinado en la isla Martín Garcíay durante veinte meses (José María Guido) hubo un primer mandatariosimbólico que completó el período hasta las elecciones de 1963. La clasepolítica tradicional se organizó para que el peronismo no volviese esa vezal poder (aunque igual lo logró en 1974 con un Perón exhausto). El 31 dejulio de 1963 el radical del pueblo Arturo Illia fue elegido Presidente por2.500.000 votos, ante 1.700.000 votos en blanco (peronistas excluidos) y1.600.000 votos a favor del ex radical Oscar Alende. Todo parecido coneventos de la realidad actual no es mera coincidencia.
En México 1964 también recibimos un mensaje del cronopio Henry Miller, quienresaltaba: “Los poetas de este mundo están centurias más adelantados que lospolíticos y los estadistas. No esperen el rápido paso de la tiniebla.Tenemos que atravesar todavía un largo túnel. Pero el final está a la vista.Y este final es: libertad.”
Las décadas se han sumado inflexiblemente en el corredor de las ilusiones.Según se mire, estaríamos en el peor o en el mejor de los mundos. En elpeor, si se contabilizaran todas las infamias que ocurren simultáneamente.En el mejor, si asumiéramos que tanta catástrofe imperante nos exime de lasceremonias de destrucción y nos abre el acceso directo a la reinvención delmundo.
Sin concesiones al azar, Cortázar proclamaba que el mundo será de loscronopios, o no será. Oportuna e impecablemente, Albert Camus ya habíaremarcado: “Tenemos que volver a coser aquello que se ha desgarrado, hacernuevamente concebible la justicia en un mundo tan evidentemente injusto,hacer que vuelva a adquirir significación la felicidad para los pueblosenvenenados por la infelicidad del siglo. Por cierto que se trata de uncontenido sobrehumano. Pero el caso es que se llaman sobrehumanas aquellastareas que los hombres cumplen en muy largo tiempo: he ahí todo.”
Copyright 2001/2004 Editorial Emecé / Todos los derechos reservados

http://apocaliptus.blogspot.com/

UN SUBTE EN LOS AÑOS DE PLOMO

2007-02-16T04:16:00.000-08:00

ANTIMITOMANÍA

HACIENDO HISTORIA

Hemos respondido con todas las fuerzas posibles a un impulso de Vida. Y desde los albores y el mediodía de nuestra adolescencia nos hemos proclamado “Vidanautas” (navegantes de la vida) y así desde nuestros comienzos este navegar significó una relectura de nuestra “fe acaparazonada”, dejar a “esos encapuchados de un mundo viejo”[1] y partir hacia horizontes más amplios. Barrio, localidad, provincia (con gestos que llegaban de pueblos o ciudades), país, continente, mundo.

Algunas pequeñas semillas que latían y de modo marginal iban resistiendo a los mercaderes de la muerte por doquier. (Hemos llegado a intercambiar misivas / papeles impresos / poesía aproximadamente con una veintena de países ¡y sin internet!).

Esta lenta y crítica apertura, constituyó una tarea que nos iba cuestionando las cáscaras o máscaras provisorias en un caminar hacia el Rostro. Es común confundir visiones o valores locales y costumbristas con valores universales y desde los primeros legislar y pretender dirigir la vida de los demás. Esta tensión entre lo superfluo y lo pro-fundo, entre lo pasajero y lo permanente, entre lo falso y lo auténtico hemos enfrentado y .... sigue. Camino sinuoso y permanente de educarnos y hacernos unos a otros. Des-nudarse y darse.

Aproximadamente hacia 1973 el rock nacional mediaba su segundo ciclo. Arco Iris, con su enorme intuición y clarividencia (todavía hoy no valorada debidamente) persistía en una síntesis musical entre el rock, el jazz y ritmos folklóricos, esbozando una épica liberadora como en su ópera Sudamérica. Sui Generis dejaba atrás su adolescencia para incursionar en otras frecuencias eléctricas. Los ex-Almendra (Color Humano, Aquelarre y Pescado Rabioso) llenando salas convidándonos, acaso, los mejores sonidos del momento. Se comenzaba a hablar de un santafesino que venía bien y nos encendía el corazón y la conciencia con temas como Hombres de Hierro. León sigue llamando, y es justicia, encarnando uno de los pocos casos inclaudicables, testimonio vivo entre canción y militancia. Un hombrecito diminuto llamado Raúl Porchetto venía pellizcando y sacudiendo nuestra modorra con su obra Cristo Rock y nos daba rosas como Ámame nena. Nebbia también andaba aventurándose con el jazz y el folklore, en este último caso con Despertemos en América. BAROCK (1973) (película Rock hasta que se ponga el sol) significó un relanzamiento de cierto eslabón que no estaba perdido. Fusión poética, musical y de gente. La insurrección juvenil, la experimentación (ensayo acierto y error), las ganas de creer y crecer y crear andaban sueltas y nos llegaban vivas resonancias del movimiento hippie, el mayo francés, la filosofía perenne, el surrealismo, los poetas malditos y los beatniks, la incipiente cuestión ecológica y rocanrol, los laboratorios de las comunas, el Che, Luther King, Gandhi, cuba y un batir de los procesos liberadores en América Latina. Pero... (como tan claramente lo vio el maestro García) los brujos pensaban en volver y “un río de cabezas fue aplastado por el mismo pie”, aunque (y sin facilismo ni exitismo) también dijo que: “los dinosaurios van a desaparecer”.[2]

III

Entre tanto, por Radio Municipal (hoy Ciudad de Buenos Aires) confluíamos con Miguel Grinberg, conductor del programa El Son Progresivo. A través del cual, además de la nueva música urbana nos llegaba un boletín que llevaba el mismo nombre del programa. De esas hojas mimeografiadas bebimos de la flamante y comprometida poesía de los nuevos trovadores o de algún que otro poeta subterráneo. El referido boletín incluía, también, direcciones de otros jóvenes que estaban en una búsqueda similar y con algunos de los cuales hemos sintonizado. Luces que no se cruzaban al azar / latir auténtico del silencio marginal. Y en una oportunidad Miguel, a vuelta de correo, nos envió un paquete con casi toda la colección de Eco Contemporáneo (revista pionera y anticipativa) y de Contracultura (ambas dirigidas por él).

Asimismo, vía Miguel Grinberg, arribaron a nuestras manos direcciones de las primeras revistas subterráneas (1972 - 73). Con ellos nos comunicamos. Resonancias (desde Pergamino, dirigida por Carlos Barbarito y Rafael Restaino), Raienai (de Temperley a cargo de Margarita Durán y Dolores Perrotti), Confluir (liderada por la después periodista especializada en Rock Nativo, Gloria Guerrero), de esta publicación cabe destacar sus tapas artesanales “hechas a mano”, Descomprimiéndonos, Viento (desde Caleta Olivia, Santa Cruz, dirigida por Armos Moreno). Estas señales mimeografiadas (en su mayoría) andaban dando vueltas como amores de primavera “aquí, allá y en todas partes”[3]

Motivados / tocados por toda esta energía positiva y por nuestra irrenunciable vocación de poetas de la vida fue que nació Antimitomanía. Esto sucedió con el despertar de la primavera de 1974 dando a luz una hojita fotoduplicada caprichosamente denominado Nº 0,3, que en su mayoría distribuimos con un amigo en un recital que en aquellos días diera la cantante folk Joan Báez en el Luna Park de Buenos Aires. Contenía un racimo de poesía, entre las que había una colaboración de Raúl Porchetto. Después el Nº 1, en noviembre del mismo año, con aportes de Miguel Grinberg, el pintor Rubén Rey y un lindo texto de Luis Alberto Spinetta. Así dimos nuestros primeros pasos, recibiendo pequeños y significativos signos. Elaboramos un fichero de direcciones (lectores, publicaciones, organizaciones, poetas, músicos...[4]) y la cadena del impulso creativo iba cobrando más vida y crecía más allá de toda cadena rutinaria o de muerte.

Durante 1973 - 74, se desarrolló en Parque Centenario una experiencia única donde poetas y escritores jóvenes llevaban “su hoja impresa” que se iba intercalando y sumando a la de otros conformando así la Revista del Parque. Se intercambiaban y discutían experiencias, se “zapaba” alrededor de nuevas melodías. Pero algunos “señores” no toleraron la “mugre” de los pelos largos y este fenómeno germinal fue barrido. Al respecto el grupo Aquelarre componía Violencia en el Parque[5].

Pero los vínculos con otros editores también fueron creciendo y fue así como, hacia 1975, nos reunimos en Plaza España para discutir proyectos, aunar esfuerzos y elaborar algo en común, que nos permitiera ampliar horizontes cuantitativos y cualitativos. Entonces escribimos y editamos un pequeño volante - convocante, que se repartió al salida de recitales, en reuniones en las plazas, se leyó por programas de radio sensibles a estos aires... y nos fueron llegando más señales vitales, nada espectaculares ni multitudinarios, vacilantes pero firmes en la convicción, en la búsqueda de alternativas a tanta “pálida ciudad”[6]. Nada podía ni debía forzarse, todo tenía que seguir latiendo con sabiduría y al margen de cualquier vorágine exitosa. Hubo intentos de nucleamientos bajo diversas fórmulas, pero no funcionaron. Pero sí, a medida que el tiempo transcurría, nos íbamos conociendo, donando sonrisas y visiones alertas, encontrando y compartiendo tareas afines, intensificando nobles amistades.

Desde y con ese espíritu, en noviembre de 1975, en el actual distrito de San Miguel, realizamos nuestro Primer Encuentro (Exposición plástica, teatro, poesía y música) en el desaparecido Centro Estudio. Con la valiosísima, paciente y comprensiva colaboración de Osvaldo Piehl, su director, y a pesar de la larga noche que se instalaba en marzo del 76, seguimos navegando, quizá teniendo que dar más vueltas y rodeos para que no nos devoraran los remolinos de ese “Molok”, a veces apenas alumbrados con candiles o fósforos que más de una vez se apagaban en nuestras manos.

(Daniel Eduardo Serra)

El golpe, sin ritmo de jazz

No es necesario que en este relato sobre una publicación haya que adentrarse en pormenores de la “historia circundante”, pero no se puede obviar el marco de referencia de una realidad que pasaba por arriba al ritmo que imponían los violentos y los poderosos. Las instituciones políticas se derrumbaron entre la mediocridad de muchos de sus principales protagonistas, la locura violenta de derechas e izquierdas, los dictados del imperialismo para esta parte del planeta [7] y la indiferencia generalizada de la sociedad que no percibía el infierno que se avecinaba.

El golpe vino a poner blanco sobre negro lo que estaba pasando en la sociedad argentina.

Las publicaciones subterráneas o alternativas pasaron de ser un romántico modo de expresión de jóvenes sensibles a ser uno de los pocos canales libres de comunicación entre quienes soñaban con una sociedad humana y solidaria.[8]

Antimitomanía continuó con sus ediciones, con las dificultades de ser financiadas con el esfuerzo de sus editores y los miedos del clima enrarecido. Así y todo siguieron los encuentros anuales de música y poesía, las “jornadas de convivencia” y los cuadernillos de poemas.

Estos fueron también tiempos en que los dolores golpeaban cerca.[9]

La segunda época

Hubo un momento en que surgió la necesidad de un crecimiento en el material que se ofrecía. Es así como se planteó el nacimiento de “una segunda época” para la publicación, una especie de “refundación”.

Entonces se incorporaron más miembros al equipo editor y se abrió el abanico de colaboradores permanentes que enriquecieron notablemente la calidad del material que se comenzó a difundir.[10]

Estos números (desde el 12 al 18) se editaron en forma semestral, con un formato “revista libro”, obviamente con el sistema artesanal de impresión en “fotoduplicación”, incorporando suplementos de poesía (a veces como separata, otras como dossier) llamados “UVAS NUEVAS” y “POESÍA VITAL LATINOAMERICANA”. El material fue siendo más comprometido con la realidad social local y de diversas partes del mundo.

Al mismo tiempo, a modo de suplemento mensual, se editaban las NOTICARTAS. Eran pequeñas hojitas que se distribuían por correo, aportando pequeñas dosis del material que iba creciendo en compromiso y madurez, según, también, iban creciendo sus editores.

La democracia y la despedida vienen asomando

Luego de la absurda guerra del Atlántico Sur, los dinosaurios tuvieron que “tocar retirada”. No es necesario, como dijimos antes, incorporarse a los manuales de historia planteando puntos de vista que no hacen a éstas páginas. Sin embargo la vigencia de las instituciones, pero esencialmente el clima de libertad y de apertura, plantearon disyuntivas claves al crecimiento de Antimitomanía.

Sus editores, por distintos motivos, fueron tomando rumbos diversos en sus actividades laborales y en sus opciones políticas. La apertura y la libertad exigían que el mensaje alternativo tuviese otro tono, se escribiera de otra forma y se hiciera público de otra manera.

Este cambio de escenario general y personal llevó a la necesidad de hacer un alto, sea temporario o permanente. Corría 1984, diez años del nacimiento de la revista y posiblemente, el tiempo de su despedida.

Así fue. Se organizó un recital en el Colegio Nacional de San Miguel. Allí estuvieron casi todos los amigos que pudieron llegar. La despedida, como era lógico, fue emotiva y todos se desearon una hermosa vida.

La semilla dio fruto con las diversidades que muchas circunstancias fueron condicionando, pero con la presencia de la libertad, la creación y la solidaridad como denominador común.

Luego de más de treinta años del comienzo de la historia, algunos amigos no están, pero los que quedan siguen viviendo sus vidas y la expresión de sus vidas, con el compromiso de trascendencia que hace que no haya sido en vano tanto esfuerzo, tanto papel, tanta vida.[11]

(Luis C. Aguirre)

[1] Cita libre de un tema de Luis Alberto Spinetta.

[2] Cita libre de temas de Charlie García.

[3] Cita libre del tema Amor de Primavera, del mítico Tanguito.

[4] Entre los músicos que enviaban sus gacetillas estaba un grupo, que también apoyaba su divulgación vía postal, eran los M.I.A.(Músicos Integrados Argentinos), del que emergieron Lito y Liliana Vitale, Verónica Condomí, Alberto Muñoz, entre otros...

[5] VIOLENCIA EN EL PARQUE: “Violencia en le Parque de la ciudad / Terror en las rutas hay/ Ya se convierten tus manos en fuego/ Mañana. // Qué cálidas aguas te arrollarán / Desde el grito natural / Cuando despiertes, si es que realmente / Te llaman. // Y en este parque se conocen tus pies / Cielos de bruma hechos / Sanarán de tus labios // Quién te puede, quién te puede parar / Cuando el ave sopla luz de libertad / Todos juntos están en el parque / Cantando canciones del cielo final.” // AQUELARRE, 1973.

[6] Cita libre de un tema de Billy Bond y la Pesada del Rock & Roll.

[7] Aún existía la “guerra fría”, llamada así porque se alimentaba con sangre de los pobres del mundo y no con la de los pueblos de los principales “contendientes”, que solamente se amenazaban con sus armamentos nucleares y jugaban al ajedrez con nuestras cabezas a modo de peones.

[8] Ver editoriales de las Noticartas de 1976 en adelante.

[9] Por mucho tiempo no se supo nada de Mario Barrios (un amigo del secundario), nunca se supo del paradero a de Jorge Nakamura (Koke), partió al exilio a Alejandra López Osornio (perseguida por “portación de apellido”), mucho después se conocieron los padecimientos de Marcelo Marcolín y su posterior exilio. Daniel y Luis sobrevivieron milagrosamente a las requisas e investigaciones, hoy por hoy sin tener en claro la razón, pero se salvaron.

[10] Como miembros del equipo editor se incorporaron, en distintos momentos y con distinto tiempo de permanencia, las siguientes personas: Ana María Silva, Guillermo F. Díaz, Alberto Viola, Marcelo Marcolín, Rodolfo Ariel Sar. Fueron colaboradores permanentes en los números de la llamada “segunda época”, entre otros: José Luis Lucá, Alejandra Monsalvo, Alejandro “Gato” Salguero, “Pancho” Tarrío (dibujante), Gustavo Silva (dibujante y diagramador), Carlos Barbarito, Pablo Capanna, etc.

[11] Es necesario recordar especialmente a Jorge Reboredo, “El Pibe Sietecolores” que vaya a saber enredado en qué angustias se decidó a morir en 1985. Nuestro homenaje. También nuestro recuerdo inmenso por nuestro gran amigo y hermano, Guillermo Díaz, "El Eternauta", que se nos fue en 1998 a componer canciones del otro lado de la realidad. También se nos fue Joselo Luna, un increíble tipo de Mercedes.

LAS REVISTAS SUBTES EN LOS '70

2007-02-13T07:42:00.000-08:00

Fines de 1972. Un recital cualquiera. “Mirá, loco, nosotros hacemos una revista que ...”- “Cortala, no tengo un mango”. –“No, pero si es gratis...”, “Contá, contá entonces. Qué es eso que me mostrabas?”.

Así comenzó todo. A pleno pulmón, comenzaron a asomar por los conciertos y plazas de Buenos Aires. Amén de varios intentos que nunca pasaron de ello-no por eso menos loables y valederos-, primero Confluir y Solo Sol se abocaron a la dura tarea de preparar el terreno a los que vendrían después. La segunda, prolijamente impresa, sustentada por tres locos que –meses después- abandonarían la carrera. La primera estaba escrita a máquina, con siete u ocho carbónicos, y durante más de dos años continuaría ofreciéndose y ofreciendo sus páginas a quien –libremente-quisiera utilizarlas. Ambas unidas por un mismo fin: comunicación.

A imagen de las pioneras se sucedieron Sol, Raienai, Cuento, Declaraciones, Miscelánea, Extramuros, Isla, Fantasma, El Pozo, Descomprimiéndonos, Concordancia, Decateatro, Azul, Todos en el Hospicio, Amanecer-Despertar, El Perof y muchas otras que hoy son sólo parte obligada de los archivos de unos pocos delirantes que insistieron en coleccionarlas. La mayoría de ellas no pasaron de publicar un par de números, como Hijo del Sol, y al mismo tiempo el interior de la república pareció juntar fuerzas dispersas, dando a luz Sangre del Sur (Río Negro), Exea-Desomomificándonos (Córdoba), Caminando (Mar del Plata), Resonancias (Pergamino), Rock (Pehuajó), Siempre Nacer (Trenque Lauquen), Mensaje y Pleamar (Santa Fé) y varios boletines sueltos que dieron la pauta de que algo más grande que un berretín juvenil se estaba gestando. Tal vez el mayor aporte corresponda a Viento (Caleta Olivia, provincia de Santa Cruz), cuyos responsables –entre ellos el organizador del ciclo de recitales Surrock, Armos Moreno- contribuyen continuamente al desarrollo de este momvimiento alternativo enviando a todo el país- e incluso al exterior- excelentes muestas de labor poética y gráfica... Casi todos los editores (aún los más distantes), se conocen entre sí. El noventa por ciento de ellos son amigos. Confluir se imprimía (luego se modernizaron y optaron por el mimeógrafo, dejando de lado la obsoleta máquina de escribir) con las hojas que aportaba Extramuros y los sténciles de Resonancias. Resonancias funcionaba con los sténciles de Confluir. Viento ayudó a esta última y a Galaad (fusión de la gente de Confluir, Extramuros e Isla). Los poemas que publica Viento son enviados tanto de la capital como de Río Gallegos y Pergamino. Un solo nucleamiento con muchos nombres. Un solo camino con distintos pasos. Respeto. Ganas. Trabajo y dedicación. Y la obligada circulación “de mano en mano”que desgraciadamente por lo general va de la mano del supuesto futuro lector directamente al suelo.. Hoy , una nueva horda de editores made –in casa comienza sus tareas. Antimitomania, hija de aquella primera camada de pacientes mimeografiadores, continúa imprimiendo sus notas, aunada ahora a un grupo de trabajo que colabora organizando recitales y muestras de poesía. El efímero cuadernillo Escritos, iniciado hace dos meses, ha dejado de existir, y su responsable acaba de pasar a la banda Antimitomania para profundizar junto con ellos su intento. Y aunque el medio sigue tan hostil como hace cinco años, sobre todo económicamente, los pequeños productores de ganas e idealismos continúan con renovados bríos en la tarea.

(fragmento de la nota de Gloria Guerrero, en le Expreso Imaginario, 1977)